ce texte, évidemment, n’a pas de « point final », chaque jour j’écris, cette rue qui nous est qui nous est bien avant vos palais vos églises, et même vos foyers cette rue a un nom, pas celui une plaque officielle oubliée un nom de roche, de feu un nom qui veine qui la passe, ignorant ignorant cette rue qui l'est avant le naître avant même ses parents, les mémés, les tontons un nom de feu que nous portons nous porte même si ne savons plus son sang au bord des lèvres le savez-vous ce nom larmes hautes nos chairs ? chairs frôlées la rue chaque jour chaque jour chaque jour perdu de ne l’oser de chair au fil des jours de ce qui ne m'est plus existence, plus qu'une vie je laisserai cette page quelques mots de la rue